音有些沙哑：
“你兄弟……他知道的。”
黑郎点点头，收起唢呐，最后看了一眼村口那个依然在张望的老妇人，和那群失望的妇人们，转身爬上了驴车。
驴车继续吱呀吱呀地往前走。
但气氛已经不一样了。
走了没多远，另一个袍泽忽然开口：
“黑郎，前面快到庆义所了，我们什的大嘴……他家就在那。你能……也吹一个吗？”
这是他的死难兄弟，这一刻，同样触景伤情！
黑郎没有说话，只是默默地点了点头。
于是，快到庆义所时，黑郎又吹响了唢呐。
还是那支《归乡谣》，还是那样用力，那样苍凉。
庄头一户低矮的茅屋前，一个穿着补丁衣服的妇人正蹲在门口择菜。
听到唢呐声，她猛地擡起头，手里的菜掉在了地上。
她站起身，手搭在额前，朝着大路这边望。
她身边，两个半大的孩子也跑出来，好奇地张望。
驴车没有停，缓缓驶过。
黑郎吹完一曲，朝着那妇人和孩子的方向，用力挥了挥手。
妇人似乎明白了什么，她忽然捂住脸，蹲了下去，肩膀剧烈地抖动起来。
两个孩子不知所措地围着她。
驴车上的袍泽们，都别过了脸。
就这样，一路上，每经过一个可能有阵亡袍泽家的村落，黑郎就会吹响唢呐。
同车的袍泽们，也会跟着指认：
“王四郎家就在那棵大槐树后面。”
“小孙……他娘和他那没过门的媳妇，应该还在那吧。”
唢呐声断断续续，在春日的原野上飘荡。
它不再仅仅是一种乐器发出的声音，而成了一种慰藉，一种生者对死者的承诺，一种穿越生死界限的、笨拙而真挚的交流。
黑郎吹得嘴唇破了皮，吹得头晕眼花，但他没有停。
他觉得自己不是在吹唢呐，而是在替那些永远留在战场上的兄弟们，最后回一次家，最后看一眼爹娘妻儿，最后说一声：
“我回来了。”
虽然回来的，只是这一声唢呐。
夕阳西下时，驴车终于到了黑郎家所在的营田所。
这是一个规模不小的聚居点，依着一条小河而建，房屋大多是土坯茅草顶，但排列得还算整齐。田垄纵横，豆苗已经插在了田里。