一个标准的戴斯塔尔，伊斯兰教什叶派教士常戴的那种白色缠头布。
缠在他头上，配上他那张亚洲人的脸，看着有点不伦不类，但又有一种说不出的认真劲儿。
陈正整了整头巾的边缘，端端正正地坐好，双手放在膝盖上，脸上的表情认真得像在做礼拜。
哈立德正在喝汤。
听见这话，他差点把汤从鼻子里喷出来。
他猛地低下头，肩膀一抽一抽的，脸憋得通红，拼命忍着笑。汤碗在手里晃来晃去，差点洒出来。
阿萨姆也愣了一下，看着陈正头上那块缠得歪歪扭扭的白布，嘴角抽了抽，但很快又恢复了正常。
“你把头巾戴歪了。”他说，语气很平静。
“嗯？”
“左边高了。”
阿萨姆伸手，帮他把头巾左边往下拉了拉，又整了整右边的褶皱，“这样。你刚才那样，一看就是刚入教的，会被笑话。”
陈正认真地点了点头：“谢谢。”
哈立德终于忍不住了，放下汤碗，捂着嘴，肩膀抖得像筛糠。
他假装咳嗽，咳了两声，又拿起水杯喝了一口，但水从嘴角漏出来，滴在衣服上。
陈正转过头看着他，表情还是很严肃。
“哈立德，有什么好笑的？”
“没有没有。”哈立德拼命摆手，脸憋得像猪肝，“我……我只是……汤太烫了。”
“汤是凉的。”阿萨姆说。
哈立德张了张嘴，说不出话了。
陈正转过头，继续正襟危坐，头上的白色缠头布在饭店昏黄的灯光下，泛着柔和的光。
阿萨姆看了他一眼，嘴角终于微微翘了一下。
“行了，”他站起来，从口袋里掏出几张钞票放在桌上，“走吧。阿布·哈桑不喜欢等人。”
三个人走出饭店。
午后的阳光直直地照下来，陈正头上的白色缠头布在阳光下白得耀眼。
阿萨姆的陆地巡洋舰穿过扎赫勒的市中心，拐进一条相对僻静的街道。
街道两边是三四层高的楼房，米黄色的外墙，绿色的百叶窗，典型的黎巴嫩风格。
有些楼房的墙上有弹孔，密密麻麻的，像麻子的脸——那是内战留下来的痕迹，几十年了，一直没修补。
车子在一栋三层小楼前停下来。
小楼的外墙刷着淡黄色的漆，但已经褪得差不多了，露出底