时候，铁盘还在滋滋冒着油，羊肉、牛肉、鸡肉，三种肉切成大块，用铁签串着，烤得外焦里嫩，上面撒着孜然和辣椒面，香气直往鼻子里钻。
鹰嘴豆泥盛在白瓷碗里，上面淋着橄榄油，撒着红椒粉。
塔布勒沙拉是一大盘，欧芹碎、番茄丁、洋葱碎、薄荷叶，拌着柠檬汁和橄榄油，绿红相间，看着就开胃。
烤饼是刚从馕坑里拿出来的，鼓鼓的，冒着热气，撕开的时候能听见酥脆的声音。
哈立德二话不说，抓起一张烤饼，撕下一块，蘸了蘸鹰嘴豆泥，塞进嘴里，眼睛眯起来，发出一声满足的叹息。
他嘴里塞得满满的，含含糊糊地说，“我上次吃这么好的饭，还是我表哥结婚的时候。”
陈正也拿起一张烤饼，撕了一块，裹上一块羊肉，蘸了点蒜泥酱，塞进嘴里。
肉烤得恰到好处，外皮焦脆，里面鲜嫩多汁，羊肉的膻味被孜然和蒜泥压住了，只剩下一股浓郁的香气。
“这肉不错。”他说。
“贝卡谷地的羊，吃葡萄叶长大的。”阿萨姆夹了一块鸡肉，“肉自带一股甜味。”
三个人闷头吃了一阵，桌上的菜以肉眼可见的速度减少。
哈立德吃得最快，一个人干掉了半盘烤肉，三张烤饼，嘴角全是油，也顾不上擦。
吃到一半，阿萨姆放下叉子，拿起餐巾擦了擦嘴。
“等会儿带你去见的人，叫阿布·哈桑。”
他压低声音，语速放慢，“法塔赫贝卡谷地委员会的委员，分管武装和后勤。手下管着大概两百多号人，主要负责艾因·希勒韦难民营那边的事务。”
陈正放下烤饼，认真听着。
“这人是个极端的反以人士。”
阿萨姆的声音更低了，低到只有桌上三个人能听见，“他家祖上是海法那边的，1948年的时候被赶出来，全家逃到黎巴嫩，在难民营里住了三代人。他爹是法塔赫的老战士，1982年以色列入侵黎巴嫩的时候战死了。他自己蹲过以色列人的监狱，在里面关了六年。”
他顿了顿，“所以——”
“所以他对以色列人的仇恨，比贝卡谷地的太阳还烫。”陈正接过话头。
陈正闻言，就从口袋里掏出来一样东西。
一块布。
白色的，棉质的，叠得整整齐齐。
他抖开那块布，双手捏着两端，举过头顶，往后脑勺一绕，在下巴处打了个结。