怒吼。
没有发泄。
只有决绝。
炉边的老工们远远望着他，声音压得极低。
有人盼他多撑几天，好把轮到自己去顶风口的日子往后挪一挪。
也有人把他当成了“死人”，只等他哪天倒下。
可没人注意到，叶霄站在炉火前的动作，比起前几天更稳、更快。
……
天亮时，视野里数字又动：
【赤血桩·小成：265／600】
叶霄收桩，下炉，动作干净利落，把所有力都压回筋肉里，一点不外泄。
不少工人看向他的神情都变得古怪，甚至有人开始赌：他哪一天会倒，又会怎么死。
叶霄不在意。
这几天他几乎没回家，一直在北炉与武馆之间来回奔。
今日他回到了哑巷。
推门那一刻，一股淡淡药味扑出来。
苦涩，却比几日前那种要断气的冷寂多了一丝生气。
屋里灯火昏弱，却不再摇到随时要灭。
母亲坐在床边给小雪换布，动作仍慢，手仍微抖，但神色比三天前好许多。
小雪蜷在被窝里，脸色依然苍白，却不再滚烫，呼吸也平稳了些。她迷迷糊糊眨了下眼，睫毛轻颤，细汗挂在眼角。
小手还抓着被角，抓得很紧，仿佛一松开，就抓不到什么了。
顶着药味与微弱暖意，这个家确实从鬼门关边缘被拽回了一点。
可这一点好转，又被另一股味道死死压住……脚臭、酒酸、旱烟。
那不是这个家的味。
桌脚旁有一道靴印，深浅不一，刻意得扎眼。
叶霄站在门口，指尖无声收紧。
母亲听见动静猛地抬头，强撑出一点笑：
“霄儿……回来了？快进来，外面冷。”
她说话时，目光下意识躲开地上的靴印。
叶霄走过去，把破棉衣脱下，声音低沉：
“娘，是张屠来过？”
母亲手一顿，药布掉在被角上。
半晌，她才艰难地点头，眼眶迅速泛红：
“他说……巷钱又涨了。”
叶霄抬眼，语气平平：
“涨多少。”
母亲死死揪着衣服，指节发白，嗓子开始发抖：
“从三吊……变成六吊。”
她说到最后几