同一时间，华盛顿特区是下午一点十五分。
乔治城的一家精品酒店里，宋和平正坐在窗边的沙发上，看着窗外的街景。
乔治城是华盛顿最老的街区之一，红砖的人行道，爬满常春藤的老房子，精品店和咖啡馆一家挨着一家街上的行人不多，几个大学生模样的年轻人骑着自行车经过，一个推着婴儿车的女人在路口等红灯。今天的阳光很好。
宋和平穿着一件灰色的羊绒衫，手里端着一杯咖啡，看起来就像一个普通的商务人士，在午后的闲暇里享受片刻的宁静。
但如果走近，会看见他的眼睛。
那双眼睛在看窗外的时候，并不是在欣赏风景。
它们在扫描每一个经过的人，每一辆停着的车，每一扇打开的窗户。
这是职业病。
宋和平知道这是职业病，但他改不掉。
也不打算改。
门开了。
灰狼走进来，手里拎着两个纸袋。
“午饭。”他说，把纸袋放在茶几上：“墨西哥卷饼，这附近最好的一家。我让老板多放了辣椒。”宋和平笑了笑，放下咖啡杯，打开纸袋。
卷饼还热着，香味扑面而来。
他咬了一口，满意地点点头。
灰狼在对面沙发上坐下，打开自己的那份，也咬了一大口。
两人就这么吃着，没说话。
吃了几口，灰狼擡起头，看着宋和平。
“苏黎世的事传开了。”他说：“现在估计没人敢接暗杀你的单子了。”
宋和平点点头。
灰狼往沙发背上靠了靠，开始讲。
从苏黎世老城区的那个早晨讲起，从灰色大众途安里醒来的那一刻讲起，从面包店的香味和石板路上的晨光讲起。他讲松鼠，讲毒蛇，讲那栋六层的老建筑，讲316房间那棵圣诞树。他讲到最后那一枪。噗。
像开了一瓶气泡酒。
宋和平听着，没有打断他。
灰狼讲完了，端起咖啡喝了一口，看着他。
“怎么样？”
宋和平沉默了几秒，然后说：“干得漂亮。”
灰狼的嘴角动了一下，那是一个近似微笑的表情，但很快消失了。
“漂亮是漂亮，”他说：“但我担心一件事。”
“什么？”
“罗宾。”灰狼放下咖啡杯：“他不会善罢甘休。你杀了他的杀手，杀了他找的