？”对方的声音里带上了一丝讽刺：“你告诉我，我怎么跟董事会解释？他不死，美军的撤军计划里的肥肉不说会全打了水漂，至少也会被分走很大一部分利益。你让我跟董事会说“算了’？”罗宾的胸口发紧。
“先生，我知道这很难，但一”
“但什么？但这个人确实不好对付？”对方打断他：“罗宾，我们aafes是干什么的？我们是给美国政府干脏活的。什么脏活？就是把那些不能摆在面上的事情，做得漂漂亮亮的。我们从伊拉克干到阿富汗，从阿富汗干到西利亚，什么时候怕过？”
罗宾的额头上开始冒汗。
“先生，我不是害怕，我是觉得”
“你觉得什么？”对方的声音越来越冷：“你觉得一个黄皮承包商比我们aafes还厉害？你觉得一个雇佣兵比我们整个公司还难对付？罗宾，你让我很失望。”
罗宾闭上嘴。
电话那头安静了几秒。
然后，对方的声音缓和了一些。
“行了，我知道了。这件事，你暂时不要管了。我会跟董事会汇报，明天开个会讨论一下。有结果了再通知你。”
“好的，先生。”
“罗宾。”
“在。”
“你自己小心点。既然那个人能找到会计师，能找到维克托，说不定也能找到你。换个地方住，少出门，有事随时汇报。”
“明白。”
电话挂了。
罗宾放下手机，靠在椅背上，闭上眼睛。
办公室里很安静，只有空调系统的嗡嗡声。
他忽然觉得很累。
不是身体的累，是心里的累。
是一种说不清道不明的东西，像是被人抽走了所有的力气，只剩下一具空壳。
他想起会计师。
想起那个每周四上午十点准时打来电话的人，声音平稳，语速均匀，从不多说一个字，也从不遗漏任何信息。
他没见过会计师的脸，不知道他长什么样。
现在，那个人死了。
死在自己的办公室里，死在早上八点刚过，死在眉心那颗小洞里。
巴格达的夜晚黑得像一口井。
远处的绿区边界上有探照灯在扫动，白色的光柱划过黑暗，照亮一片棕榈树，然后又移开。他看着那片光柱，忽然想起一个问题一
那个叫宋和平的家伙，现在在干什么？