调吹出来的热气，有种说不出的熟悉感。像是很多年前，他第一次来中东时闻到的味道。
车子穿过几条主街，拐进一片老城区，在一栋三层小楼前停下。
“宋先生。”奥尔罕回过头来，“先在这儿歇会儿，洗把脸，吃点东西。车队那边正在做最后的检查，完了之后我们来接您，送您过去和凯马勒汇合。”
宋和平点点头，推开车门走下去。
夜风吹在他脸上，带着凉意，还有一丝若有若无的烤馕的香气。
他站在巷子里，仰起头，看着头顶那片深蓝色的天空。
几颗星星稀疏地挂在天上，一闪一闪的，像是遥远的眼睛。
远处传来一阵狗叫声，很快又安静下去。
宋和平站了几秒，然后转身走进那栋小楼。
房间里很简单，一张床，一张桌子，一把椅子，墙角有个小卫生间。
墙上挂着一幅印刷的风景画，内容居然是瑞士的雪山湖泊，颜色艳得不太真实。
窗户上拉着窗帘，是那种老式的碎花布，洗得发白了，但很干净。
宋和平先洗了个澡。
热水冲在身上，把那一身的疲惫和疼痛都冲淡了一些。
他看着镜子里的自己。
嘴角破了，凝结着一道暗红色的血痂；左眼眶有点青紫，肿起来一块；肋骨那里有一大片淤青，手指关节也破了皮，有几处还在往外渗组织液。
他对着镜子站了几秒，然后拧开水龙头，用冷水洗了把脸。
洗完澡出来，桌上已经摆好了吃的。
一盘烤肉，一碟馕，一碗扁豆汤，还有一壶热红茶。
他坐下来，慢慢吃着。
烤肉有点凉了，但味道不错，香料放得足，是南部省份惯常的做法。
馕还是热的，撕开的时候冒着白气。扁豆汤很浓，加了柠檬汁，喝起来酸溜溜的，开胃。
他正吃着，门被敲响了。
“进来。”
门推开，是奥尔罕。
“宋先生，”他说：“车队那边来消息了，一切顺利。凯马勒在停车场等着，急得不行。我们二十分钟后出发，送您过去。”
宋和平点点头，继续吃。
奥尔罕站在门口，犹豫了一下，又说：“那个……法拉利先生让我转告您，江峰和米洛什已经撤了，一切都顺利。他们直接从瑞典走的，上了飞机才发的消息。”
宋和平又点点