陈正的手心开始冒汗。
他把方向盘攥紧了，车速放慢，眼睛不停地往两边扫。
街上的人不多，但每一个都行色匆匆。
有人在跑，有人拎着东西往家里搬，有人把铁皮卷帘门拉下来，锁上加锁。一个老头赶着几头羊往巷子里躲，羊咩咩地叫，不肯走，老头拿鞭子抽，抽得羊直跳。
远处传来喊叫声，听不清在喊什么，但那股子愤怒隔着几条街都能感觉到。
陈正拐进一条小巷子。
哈立德说得对，不能走大路。
这条巷子他以前走过，两边是住宅楼的背面，窗户都用铁栏杆焊死了，晾衣绳上挂着衣服，被风吹得哗哗响。
地上有垃圾，有碎玻璃，还有一只死猫，已经扁了，苍蝇在上面嗡嗡地飞。
巷子尽头是一个丁字路口，陈正减速，探头往外看了一眼。
左边是空的，右边——
右边停着三四辆皮卡，车斗里坐着人，手里举着旗子，旗子上写着阿拉伯语的标语。他们没动，就停在那儿，像在等什么人。
陈正一脚油门，皮卡从巷子里窜出来，右转，朝另一条路开过去。
后视镜里，那些人看了他一眼，没人追上来。
他松了一口气，手在方向盘上拍了拍。
他自言自语，“正经生意人，怕什么？”
车子继续往前开。
又过了两条街，他看见了一辆冒烟的军车。
外壳焦黑，轮胎烧没了，只剩轮毂，车窗全碎，座椅烧得只剩弹簧，车旁边躺着一个人，穿着制服，脸朝下，一动不动，身下的血已经干了，变成了暗褐色，黏在地上，像一摊泼了的油漆。
陈正把目光移开，盯着前方的路。
他的手开始抖了。
肾上腺素。
他把油门踩深了一点。
皮卡吭哧吭哧地穿过两条街，拐过一个弯，垃圾街到了。
垃圾街跟他之前来的时候完全是两个样子。
以前还有几个小贩在摆摊，还有老头在卖轮胎，还有少年在修摩托车。
今天——全空了。
街道两边的铁皮棚子全关着，卷帘门拉到了底，有些上面还挂着锁。
地上到处是垃圾，塑料袋、废纸、烂菜叶，被风吹得到处跑，空气里有一股焦糊味，不知道从哪儿飘来的。
陈正把皮卡直接开进了垃圾街，没停在外面。