小杂志，找一点点希望，找一点点正向反馈，积累信心才是正理。
司齐这么想着，拆开了信封，抽出里面几张写得工工整整的稿纸。
标题是《仰望》。
字迹还算清秀。
他调整了一下坐姿，带着一种“伯乐相马”般的审慎心态，读了下去。
第一段，写少年心事，有些为赋新词强说愁的稚嫩，但尚可理解。
第二段，开始描绘“孤独”与“成长”的阵痛，比喻稍显生硬。
接着，他看到了两句——“为什么我常常仰着头走路？因为45度角仰望天空，眼泪就不会掉下来。”
司齐：“……”
他拿着稿纸的手，微微颤抖了一下。
他眨了眨眼，确信自己没看错。
45度角仰望天空，眼泪就不会掉下来。
“咳……咳咳！”司齐被自己的口水呛到了，一阵猛咳，差点把刚喝下去的茶水喷在稿纸上。
他赶紧把稿纸拿远了些，仿佛那上面有什么不洁之物。
深吸一口气，迅速把稿纸原封不动折好，急切的塞回信封，长长吐了口气。
把信封放在桌上，明晃晃的信封显得格外刺眼。
他把它拿起来，想找个地方收好。
目光扫过桌上那摞起来的几本名著和一些杂志。
他把信封夹进了两本厚厚的名著中间。
不行，夹缝里还能看到信封的一角。
那抹浅褐色像根刺，扎在他的余光里。
他抽出信封，站起身，拉开最下面那个平时很少用的抽屉，里面塞着些旧报纸，用过的笔记本。他把信封用力塞到最底下，用几本厚重的旧笔记本严严实实地压住，再盖上报纸，然后“哐当”一声合上抽屉。
好了，眼不见为净。
坐回书桌前，他试图重新进入《情书》里那种含蓄、真挚、带着岁月包浆的情感氛围。
可脑海里总是不由自主地浮现出那个执拗的45度角，以及少年可能因此而扭伤的颈椎。
他甩甩头，拿起笔，强迫自己把注意力拉回来。
别人投稿是为了过稿，陶惠敏弟弟这投稿……纯粹是为了考验编辑的心理承受能力，不，是谋杀编辑的审美啊！
这小家伙意图明显不纯，专门为了恶心编辑而来！
司齐在心里默默吐槽。
第二天傍晚，再次见到陶惠敏时。