疤。
他的目光，又从那些倒塌的箭楼上扫过，又从城头那些浑身浴血、相互搀扶着才能勉强站立的陈国残兵身上扫过…
他们有的断了手臂，有的瘸了腿，有的头上缠着渗血的麻布。
可此刻，他们每一个人都挺直了腰板，用尽全力站得笔直，仿佛要用这最后的倔强，向远道而来的他证明，他们没有辜负陈皇的遗命。
这座城，他们守住了。
赵云看着这一切，那双深邃如渊的眼眸中，第一次出现了难以抑制的波动。
这不是帝王俯瞰苍生的悲悯，而是一种更为深沉、更为复杂的东西。
他经历过无数战场，见过无数惨烈的城池攻防。
可他从没见过这样一座城。
在主君已死，援军未至的情况下，这些残兵面对二十余万联军轮番猛攻，竟然守了整整十三天。
是什么样的信念，支撑着他们？
赵云知道答案，因为他们在等我。
而我，却来晚了。
这时，城门内侧，传来沉重的脚步声。
那脚步声整齐而缓慢，如同鼓点，一下，又一下，敲在每一个人的心头。
赵云抬起头。
只见，一名身着素服的少年，正从城门洞中缓缓走出。
他年约十七八岁，面容苍白而清秀，眉眼间依稀可见袁术的影子。
他头戴素冠，身披麻衣，腰间系着一条麻绳，那是为人子者、为父守丧的装束。
他双手高高托举着一方锦盒，盒中盛放的，正是陈国玉玺与兵符印信。
少年身后，是陈国残存文武。
杨弘身着沾满血污的官袍，面容憔悴，眼窝深陷。阎象、袁涣同样疲惫不堪，身上的官服都已破损，沾着泥土和血迹。
再后面，是寥寥几位幸存的中层官员，以及那不足千人的陈国残兵。
他们每一个人都穿着素服，头戴素冠。
那素白的麻衣在暮色中显得格外刺目，如同一片移动的缟素，正缓缓向赵云走来。
袁耀走到赵云战马前十步处，停下脚步。
他整了整身上的麻衣，然后缓缓跪了下去。
锦盒高举过头顶，额头重重磕在冰冷的青石板上，发出沉闷的声响。
“陈国……袁耀。”
他的声音沙哑而颤抖，带着压抑不住的哭腔，却依然用尽全力，让每一个字都清晰地传入赵云耳中：