货，嘴真黑。”
“给他。”林燃从枕头底下又摸出两包压得扁扁的烟。
这两包烟来得不容易。上周食堂赌扑克牌，刀疤辉用半包榨菜做注，赢了隔壁监舍一个老赌棍三包“红塔山”。那老赌棍输红了眼，还想赖账，被刀疤辉一拳怼在肋骨上，闷哼着掏了烟。
监狱里的烟不光是烟，是通货，是人情，有时候是命。
现在林燃的老本用光了，逼的得用手下刀疤辉他们的东西了。
这让林燃有些暗自惭愧。
麻杆浑然不觉，他把烟揣进内兜，用针线歪歪扭扭缝了个暗袋。他手指头细，干这个在行，缝完扯了扯，不仔细看瞧不出破绽。
“明天放风，东角水房后面。”麻杆压低声音，“老瘸子说那儿清净，没监控。他腿脚不行，走不远。”
林燃点点头。
窗外的雨又下起来了，淅淅沥沥的，打在监舍楼的水泥窗台上，溅起细小的水花。夜色从铁栏杆的缝隙里渗进来，混着潮气，粘在身上。
他躺回铺位，闭上眼，脑子里却全是疤脸的影子。
越南地下拳场，关节技，肘过如刀。
还有老瘸子那条拖着的腿。