门板震了一下。
外头的马武刚冲到门前，脚步硬生生停住。
门里传来叶霄的声音。
“进来。”
三枚黑钉一松。
马武推门时，那名黑衣人从门板上滑落，砸在地上，血拖出一道长痕。
他还没死。
喉咙里挤着气，袖口那三道黑线被血浸湿，颜色更暗。
马武看见屋里的两具尸体，又看见叶霄唇边的血，喉结动了一下。
“阁主，你……”
叶霄站起身。
血还在唇角。
可他一步落地，静室里的气便随之往下一镇。那股气不再外冲，只往下镇。
像一口炉终于有了炉心，火不再乱窜。
马武肩头微紧。
他有一种感觉，阁主和闭关前不一样了。
叶霄擦去唇边血迹，越过尸体，走向前院。
门槛上，半截断杖钉在那里。
杖头磨得发亮，断口新鲜，木刺参差。上面还沾着北炉旧街的雨水。
那是余铁生的杖。
叶霄看了片刻。
余铁生和他谈不上亲近。
当年在工寮，一口炼血呼吸法，换过他一句承诺。承诺落下，就是账。