第二天早上，里昂还是把车停在了第十街的外面，没有直接经过设卡的巡警。
冷风从街对面吹过来，车窗还没关严，羊肉汤的膻味已经挤进了驾驶室。
还是那个味道。油腻，浓烈，混着洋葱和孜然的气味，在清晨的空气里铺开一大片。
清真寺门口的羊肉摊已经开了。
里昂推开车门，靴底踩碎了一小片冻住的泥水。
清真寺外围的空地比昨天又密了一层。
餐车窗口前排着两条队伍。
一条通往羊肉汤，阵容稍短，因为只有登记过的第一、二类才能领。
另一条通往哈桑带人发的死面烙饼，队伍长得多，延伸到人行道尽头还不算完。
一个穿着灰色长袍、戴白帽的义工正把半箱烙饼搬出寺门，哈桑则是跟上次一样，手里捏着一摞传教小册子。
总的来看，队伍至少比昨天多了三分之一。
队伍边缘有几个人坐在地上，排队排了太久已经站不住了，就直接坐在泥地上继续等。
昨晚那份报纸上“六个月内解决流浪汉危机”的新闻还搁在里昂的冲锋衣口袋里。
现在放眼望去，市长先生的解决成果正挤在这片空地上，密密麻麻的，一眼看不到头。
里昂把口罩往上拽了拽，绕过队伍，往清真寺侧门走。
雷坐在餐车外侧一张塑料折叠桌后面，桌上有一个新的本子。
他还是穿那件干净的深蓝色工装，一手拿着笔，另一只手指着队伍最前面的一个黑人。
“姓名。”
“罗尼·布雷登。”
“职业。”
“我以前是开卡车送建材的，我有b类驾照。”
“能干活？”
“能能能，我能搬……我能搬很多东西。”
雷抬起头看了他一眼，然后在本子上写了两个字，手往右边一挥。
“第一类。去窗口领汤。下一个。”
里昂没出声，从队伍侧面绕过去。
有几个人认出他了，视线在他口罩上停了一下，然后迅速移开，身体往旁边稍微让了让。
没人挡他的路。
雷看到里昂走过来，放下笔，点了一下头。
“老板。”
“新账本谁的。”
“我找哈桑重新拿的。昨天你把账本带走之后，我就去找他要了个新的，今天登记的人比昨天多了很多