什么，再看手心，再犹豫一下，不会这样说什么都能干的。”
“今天只是把愿意留下的人排个队，明天继续筛选。”
“筛选完了呢？”
里昂看了他一眼。
“明天我再告诉你。”
他把账本夹在胳膊下面，走向了餐车侧面的哈桑。
哈桑倚在墙上，手里端着一杯已经冷掉的茶，茶汤颜色深得像酱油。
他在看一群蹲在墙角的流浪汉，神情疲惫。
“今天登记发现了一个问题。”里昂说。
“什么问题？”
“很多真正干过活的人，手断了，脚坏了，或者老得站不住了，但他们不是不愿意干的懒人。”
“还有小孩，除非他们很会说话，不然一般会被归类到第三类里面去。”
哈桑盯着他。
“你要改那三个分类？”
“不改。资金是有限的，不允许我随便额外增加名目。我只希望这些人能尽早获得正规医疗的帮助。”
哈桑沉默了十几秒钟。
“你相信美国医疗能照顾这些人？”
“当然不相信，所以我是说‘希望’。”
“那还是继续相信那本账本吧。”哈桑喝了一口冷掉的茶，“先救有救的人。”
里昂转过身，发现雷不知道在什么时候又拿出了那把菜刀，重新站在案板前开始分割半扇羊肉。
临时工还在那几个位置站着，那个混血小子靠在围墙上，手里拿着半块烙饼。
还有几个早上第一批登记到的工人，正蹲在消防栓旁边用新发的烙饼蘸着羊汤，吃得很慢。
清真寺外面的人群还在往这边挤，有人在登记桌前对着排队的方向大喊大叫，但雷派去的那几个临时工已经学会了怎么堵人。
……
当晚十一点。
里昂把账本扔在厨房岛台上，脱下冲锋衣搭在椅背上，帽子和口罩也摘了。
他从冰箱里拎出一罐可乐，拉开拉环灌了两口，冰凉的碳酸气泡刺得舌根发麻。
他从口袋里摸出手机，划到了米娅的号码。
响了三声，接通。
“里昂？”
背景音很安静，没有分局办公区的嘈杂通话声和键盘噼里啪啦的动静，米娅的声音也比以前接电话的时候轻快不少。
“你不是休假吗？休假的人打电话给我通常是想让我干活。”