如果不工作，那么还有什么存在感？
人本来就是社会性动物，必须找点东西证明自己的存在。
证明自己还活着。
莱蒙特这人虽然不好伺候，但给钱倒是痛快。
他看了几秒，关掉网页，合上电脑。
然后起身，回到厨房。
锅里的奶酪已经开始冒泡，边缘微微焦黄，和洋葱煎在一起，香气更浓了。
他关火，用铲子把奶酪洋葱铲进盘子里，放在桌上。
腌橄榄倒进小碟。
面包片从布下面拿出来，摆好。
茶已经凉了，他倒掉，重新泡了一杯。
热水冲进茶杯，茶叶在水里翻滚，慢慢舒展开，水的颜色变成深红。
他坐下来，看着桌上的晚餐。
奶酪煎洋葱，腌橄榄，黑面包，红茶。
和昨天一样。和前天一样。
和过去三年里无数个夜晚一样。
他拿起叉子，叉起一块混合着奶酪的羊肉，放进嘴里。
奶酪有点烫，软软的，咸咸的，带着焦香。
他嚼着，眼睛看着窗外某个不存在的点。
楼下传来一阵笑声，是吉瓦尼的人在喝酒。
玻璃瓶碰撞的声音，粗野的笑骂声，偶尔有女人的尖笑。
他一个人坐在桌前，慢慢地吃着。
吃了几口，他放下叉子，拿起手机，又看了一眼那条信息。
莱蒙特。
俩人合作超过十年了。
莱蒙特要什么，他就给什么。
情报、路线、中间人、洗钱渠道，只要钱到位，什么都行。
这次那个什么“安纳托利亚之星”号的航运路线，他经手了一下，转给了俄国人。
就这么简单。
五十万到手。
阿里安放下手机，继续吃。
他不知道，就在他登录银行账户的那一瞬间，他的ip地址已经被千里之外的卫星捕捉，被一串复杂的算法解码，被一个坐在巴格达绿区cia分站里的技术特工牢牢锁定。
窗外夜色沉沉。
他嚼着面包，看着窗玻璃上自己模糊的倒影。
略有些地中海图钉，灰白的胡茬，孤独的中年老男人。
面包有点硬，他蘸了点奶酪汁，继续嚼。