这次他走得很慢，一边走一边抽烟，像个闲逛的当地人。
天已经黑了，检查站的灯光把他的影子拉得很长。
第一辆车驶入通道。白色的卡车，蓝色的集装箱。
司机摇下车窗，递出文件。
扎齐从旁边走过，胸口对准驾驶室
“伊利哥人。”他轻声说。
第二辆。灰色的卡车，红色的集装箱。
司机没摇车窗，直接递出文件。车窗虽然关着，但没贴膜，能看清里面一一两个伊利哥人，一个开车，一个坐副驾驶。
“不是。”
第三辆。
蓝色的卡车，白色的集装箱。车窗开着，司机在抽烟。扎齐走过去的时候，司机还看了他一眼。依旧是伊利哥人，戴着棒球帽。
“不是。”
第四辆。
第五辆。
第六辆。
全是伊利哥人。
罗宾的心开始往下沉。
难道宋和平不在车队里？
难道他根本没来？
他盯着屏幕，手心开始出汗。
第七辆。
扎齐走过去的时候，脚步顿了一下。
摄像头对准了驾驶室一一车窗开着，副驾驶座上坐着一个人。
亚洲人面孔！
偏瘦，短发，穿着深色的夹克，嘴里嚼着口香糖，正侧着头看窗外。
扎齐的脚步没有停，继续往前走，但胸口的摄像头牢牢对准了那个方向。
画面定格在那张脸上。
检查站的灯光从侧面照过来，把那张脸照得清清楚楚。
罗宾屏住了呼吸。
就是这张脸！
是宋和平！
“是他。”扎齐的声音传来，压得极低，几乎是出气声：“副驾驶座上，亚洲人，偏瘦。是他吗？”罗宾深吸一口气，然后缓缓吐出。
“是他。”他说：“扎齐，你做得很好。现在，退回去，别让人注意到你。”
扎齐继续往前走，走到通道尽头，拐进一个卖饮料的小摊，买了一杯茶，然后慢悠悠往回走。摄像头扫过那辆车的侧面蓝色的集装箱，上面印着某个公司的标志，车牌是伊利哥的，尾号是734。第七辆车。
宋和平在第七辆车里。
罗宾走到窗前，看着外面已经完全黑下来的夜色。
巴格达的夜晚灯火通明，远处的街道