境中，冷溪近卫团依然保持着那种令人发指的秩序感。
靠墙摆放的不是杂乱的担架，而是整齐排列的伤员。每一名伤员的军服虽然破损，但都被尽可能地整理过；那些断了腿或者被弹片开膛破肚的士兵，并没有像外面的溃兵那样发出撕心裂肺的哀嚎，他们只是咬着木棍或皮带，从喉咙里挤出压抑的闷哼。
几名卫生兵正在用仅剩的绷带和吗啡进行着几乎是徒劳的救治。他们的动作机械而精准，没有多余的废话，就像是在修理一台台精密但损坏严重的机器。
角落里，那个满头大汗的通讯兵依然戴着耳机，对着那台无线电台进行着单方面的呼叫。
「呼叫海神————这里是铁砧。收到请回答。重复，这里是铁砧————」
电流的沙沙声在死寂的酒窖里回荡，像是一种嘲弄。
亚瑟迈过地上的一滩血迹，走到了房间中央那张唯一的行军床前。
爱德华&183;霍克少校正试图用那只完好的右手撑起身体。
这位昔日伦敦社交界公认的「舞会之王」，那个曾在萨伏伊酒店的舞池里让无数名媛脸红心跳的贵族军官，此刻看起来就像是一具被抽干了血的蜡像。
他的左臂已经彻底没了。
空荡荡的袖管被剪开，残肢处缠着厚厚的绷带，鲜红的血液依然在不断地渗出来，染红了半边身子。失血过多让他的嘴唇呈现出一种灰败的青紫色，但即便如此，他的领口风纪扣依然扣得严严实实，脖子上甚至还挂着那枚象征着身份的银质哨子。
「亚瑟————」
霍克的声音虚弱得像是风中残烛，但他还是努力挤出了一个比哭还难看的笑容：「这里的地下室很结实，至少能保证我们在死后不被炸飞，留个全尸。
亚瑟没有笑。
他看着这位老学长，眼神中没有同情，那太廉价，甚至不如一颗子弹值钱。
「别白费力气了，爱德华。」
亚瑟伸出手，按住了霍克那只还在颤抖的右手：「让那个通讯兵停下吧。省点电池。」
「什么？」霍克愣了一下，那双因为高烧而浑浊的眼睛里闪过一丝迷茫，「不，还没结束，虽然联系不上远征军总部了，但只要还能联系上旅部，只要哈里森上校————」
「哈里森上校已经去见上帝了。」
亚瑟打断了他，并将事情的经过复述了一遍。
「旅部————没了？」
他喃喃自语，声