骨悚然的冷笑。
他指了指身后那扇紧闭的教堂大门：「亚瑟少校让人找了一根麻绳，当着全城人的面，亲手把那个党卫军大队长————」
麦克塔维什做了一个向上提拉的手势：「踹了下去，吊死在了城墙上。」
「而我们的b1，也是在伯尔格撤退殿后的时候报废的。」
全场死寂。
这比说什么他们的坦克「硬抗88炮」更让这群士兵们信服。因为硬抗88炮需要运气，而亲手处决党卫军军官，需要的是一种比纳粹更残忍的兽性。
老兵们互相对视着。眼神中原本的轻视和嘲弄，正在被一种寒意所取代。
尽管对于麦克塔维什这个全团著名的苏格兰酒鬼，大伙儿向来是抱着「听一半信一半」的态度。
但摆在眼前的证据做不了假。
那把刻着党卫军军官名字的做工精致的鲁格手枪做不了假；那几顶被压扁了的、带着或骷髅或钥匙徽章的大檐帽做不了假；这辆251半履带车破碎的挡风玻璃，更做不了假—一那些东西都是从德国人手里抢来的。
这支队伍身上，他们闻不到失败者的味道。
老兵的眼睛是毒辣的。逃命的人只会嫌身上的东西太重，恨不得把水壶都扔了，就像那些溃兵；只有准备去杀人的人，才会像贪婪的强盗一样，恨不得把德国人的军火库搬空。
这帮家伙，显然是后者。
众人的目光不由自主地投向了那扇紧闭的教堂大门。
在那扇厚重的橡木大门后，那个曾经只活在《每日邮报》花边版块里、用来给伦敦贵妇们在下午茶时间提供谈资的名字，那个总是和赛马、女明星联系在一起的「纨绔子弟」，此刻在他们的脑海中，突然褪去了那一层轻浮的金粉装饰。
取而代之的，是一副令人胆寒的、属于掠食者的狰狞面目。
一个敢把党卫军吊死在城墙上的贵族。
这听起来————比任何豪言壮语都要让人觉得踏实。
那个身影不再是穿着燕尾服、在舞会上举着香槟的少爷。
而是一个满身血污、踩着党卫军尸体、在修罗场里谈笑风生的疯子。
麦克塔维什把鲁格手枪插回枪套，看着这群被震慑住的战友，冷冷地补了最后一刀：「比起他，我觉得那个只会背条令、遇到轰炸就知道喊隐蔽的团长，简直就像个只会绣花的娘们儿。」
「在这该死的地方，绅士救不了我们。」