身后，警惕地走向那扇紧闭的橡木大门。
「咚、咚、咚。」
亚瑟用手杖敲了敲门环。
没有人回应。只有风吹过风车叶片发出的「嘎吱」声。
「没人？」麦克塔维什问道，正准备一脚踹开大门。
「不，有人。」亚瑟看着门口那盆依然湿润的天竺葵，「而且在看着我们。」
门缓缓打开了一条缝。
一支黑洞洞的双管猎枪伸了出来。
「滚开，德国佬。」
一个苍老但中气十足的声音从门缝里传出来，说的是法语，带着浓重的北方口音，「这里的面粉早就被你们抢光了！再去别处看看吧，或许地狱里还有点吃的！」
亚瑟没有拔枪。他只是微微侧身，露出了自己皮大衣下面的英军制服领章，并示意让娜上前交涉。
「老人家，请把枪放下。」让娜用温和的法语说道，「我们不是德国人。我们是英国远征军，还有你们国家的联络官。我们只是想借个地方躲避空袭。」
门缝里的眼睛眨了眨，似乎在确认什么。
几秒钟后，门彻底打开了。
站在门口的是一个头发花白的老人。他穿着一件洗得发白的一战时期法军旧军裤，左腿也是木制的假肢，走起路来一瘸一拐。他的胸前甚至还别着一枚已经氧化发黑的凡尔登战役纪念章。
皮埃尔，这座磨坊的主人，也是上一次世界大战的幸存者。
「英国人？」
皮埃尔放下猎枪，浑浊的眼睛在亚瑟那身混搭的行头上扫了一圈——德军的皮大衣，英军的制服，还有那根有些做作的手杖。
「哼，穿得真杂。」老人嘟囔了一句，但敌意明显消退了，「进来吧。只要你们不嫌弃这里的霉味。」
磨坊内部空间很大，巨大的木制齿轮占据了中心位置。空气中弥漫着陈年面粉和机油混合的味道。
「怎么不逃难？」
亚瑟找了一张干净点的椅子坐下，点燃了一支烟。他的目光像鹰一样扫视着屋内的陈设——简单的家具，墙上挂着的一家三口的黑白照片，男主人穿着军装，以及角落里堆放的几个空面粉袋。
「逃？往哪逃？」
皮埃尔给亚瑟倒了一杯浑浊的苹果酒，自嘲地敲了敲自己的木腿。
「二十年前，我在凡尔登丢了一条腿，但我没跑。现在我都七十岁了，难道还要为了这帮穿灰衣服的德国崽子，把我这把老骨头扔在路