“把他们带回来，给他们食物和住所，教他们读书，写字，格斗，杀人。”
“我要她把他们训练成我的影子。”
苏莱曼的声音压得极低，像冬夜里的寒风。
“他们将没有名字，没有过去，没有家人，没有未来。”
“他们的世界里只有我，只听从我的命令，只为我而活。”
“他们是我最忠诚的眼睛和匕首。”
奥利维尔写下最后一个字，只觉得指尖冰凉。
他抬起头，看着站在壁炉前的苏莱曼。
跳动的火光将他的身影投射在墙壁上，巨大而扭曲，不可名状。
权力的基石，正在用这些冰冷的命令与无情的规则，一块块的垒砌起来。
而他，就是那个负责记录的石匠。
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西河间的晚风是冷的，刮在脸上像刀子。
韦尔裹紧了身上破旧的兽皮大衣，目光扫过营地。
篝火的火焰，映照着一张张粗野的脸。
空气中混杂着烤肉的焦糊味，廉价麦酒的酸味，还有数百个男人久未清洗的汗臭。
六百二十七人。
他和科林，带着大人亲选的十六个兄弟，花了两个月时间，将这片土地上所有叫得上名号的强盗团伙都“说服”了。
用金钱，用武器，更多的时候，是用剑。
现在，他们成了这群乌合之众的头领。
科林的声音从他身后传来，递过来一个硬邦邦的黑面包：“还在看？”
韦尔接过面包，掰了一块塞进嘴里，干硬的碎屑磨着他的喉咙。
他的声音很低，只有两人能听到：“那条黑鱼，比泥鳅还滑。”
“他从赫伦堡回到奔流城后，就再没踏出过城堡一步。”
科林靠在光秃秃的树干上，叹了口气：“他闻到味了。”
“这不奇怪，一位在战场上活了几十年的传奇战士，对危险的嗅觉总是格外灵敏。”
他压低了声音，眼神环视。
“麻烦的是我们。”
“这群杂种快按不住了，他们是强盗，不是士兵，不让他们去抢，不让他们见血，他们身上的虱子都会造反。”
韦尔的目光投向营地最喧闹的一处。
那里围着最大的一堆篝火，一个叫“红手”迪克的男人正高举着酒囊，对着周围的人大吼大叫。
他本是这一带