秒。
林恩只能选择把 手术刀轻轻提离了创面，停在半空。
黑医蒙托亚站在两步开外，目光从地上的尸体移到林恩的手上。
二十年的黑医生涯里，他见过太多次了。
第一次在枪口底下拿刀的人，十个里面九个都是这副德行。
刚见面就觉得这亚裔小子这么年轻，手上只有做手术的痕迹，完全没有拿枪的茧。
果然不出自己所料。
“第一次上战场？”
林恩低下头，盯着自己的右手。
他的身体正在用最原始的方式告诉他，这里不是手术室。
这里的一切，从脚下这具还在往外渗血的尸体，到头顶四面八方砸下来的枪声，到鼻腔里挥之不去的硝烟味和腐血味
全部都在跟他二十多年无菌环境里训练出来的每一根神经唱反调。
他的肌肉记忆在抗议。
习惯了十二万流明无影灯的手，本能地在排斥这盏随时会灭的破灯。
习惯了恒温二十二度的手，本能地在排斥沙漠夜间三十七度的燥热。
习惯了无菌术野的手，本能地在排斥两米外那具正往地上淌血的尸体。
这种颤抖，跟怯不怯懦没有半毛钱关系。
纯粹是生理层面的不兼容。
但在黑医蒙托亚眼里，这个年轻的亚裔外科医生，在一具尸体滚到脚边之后，手开始发抖了。 这就是怕了。
他的嘴角扯了一下，带着股说不清是讽刺还是同情的意味。
蒙托亚正要开口，可眼前的林恩忽然闭上了眼睛。
林恩开始调整自己的呼吸。
速度很慢，吸气很深。
四秒吸气，七秒屏息，八秒呼气。
为了把心率压到六十以下。
在这个数值区间里，他的手指稳定性最高，精细运动的误差最小。
第一个呼吸周期结束。
心跳还是太快了。
第二个。
鼓膜上的枪声开始变远。
第三个。
脚边尸体的血腥味，在意识里变成了一个可以被忽略的背景参数。
他睁开了眼睛。
手术刀重新落向创面。
蒙托亚的表情僵住了。
之前还在发抖的手，这会儿稳得跟钉死在案板上似的。
刀尖悬在焦痂边缘上方不到一毫米，纹丝不