厂房里的日光灯管还是那根坏的，忽明忽暗地闪，像只半死不活的萤火虫。
陈正坐在那张破沙发上，端着碗面，嗦得呼噜呼噜响。
叙利亚有什么吃的？
都不适合自己，而且现在大晚上的外面也没什么店铺开着。
出去浪，吃枪子的可能性更大一点。
面是他自己煮的挂面放了两个鸡蛋，一勺老干妈，几滴香油。
在叙利亚这地方，能吃上一碗热汤面，已经算是奢侈了，他爹住院后，他已经连着吃了三天的馕饼蘸橄榄油，吃得胃里直泛酸水。
筷子刚挑起最后一筷子，手机响了。
屏幕上是一串陌生号码，开头是+961——黎巴嫩的区号。
他放下筷子，接起来。
“喂？”
电话那头有杂音，像是有人在开车，然后一个年轻男人的声音响起来，阿拉伯语，语速很快：“是陈先生吗？”
“是我。”
“我是阿卜杜勒·卡里姆先生的人，老板让我送货过来。你方便给个具体地址吗？”
陈正一下来了精神，从沙发上弹起来，面条差点洒了。
“方便方便！”
他把碗往桌上一搁，抹了把嘴，把地址报了一遍，“德拉市工业区南边，阿萨德路往东走，过了那个废弃的加油站，再走五百米，右手边有个灰色的铁门。”
“我知道那地方，，二十分钟到。”
“行行行，我等你。”
电话挂了。
陈正把手机塞进口袋，转头看两个苦工，眼睛亮得像两盏灯。
“来活了！准备干活！”
光头和凯申同时站起来，动作整齐得像受过军训。
“咕！”（收到！）
“咕咕！”（明白！）
陈正快步走出厂房，打开院门，站在门口往街上看。
德拉市的夜黑得像泼了墨，路灯稀稀拉拉的，亮着的那些也只能照出一小圈昏黄的光。远处有狗在叫，一声一声的，像是在跟谁吵架。
他站在门口等了大概十分钟。
然后车灯出现了。
一辆白色的丰田海拉克斯，跟陈正那辆是同款，但要新得多，车斗用帆布盖着，鼓鼓囊囊的，一看就装了不少东西。
皮卡慢慢开过来，在厂门口停住。
驾驶座的车窗摇下来，露出一张年轻的脸。二十五六岁，皮肤被太